En la noche austral más larga, esta noche, obrada y labrada por el demiurgo de los ciclos, ralea el don de la luz ante las esparcidas sombras; a la intemperie gélida, un alma cualquiera haya tibia lumbre en el enigma de un poema, una marca, un signo, tal vez su propio estigma.
Un poema vertido, acaso afortunado hilo tejedor de un sueño sobre aquel espejo lacerado por un reflejo; enletrado laberinto descubridor.