El Ciego conjeturaba al Paraíso como una biblioteca y decía que ordenarla era ordenar el mundo.
No tengo ni tuve una, iba a la Municipal frente a casa, a la del Palacio Legislativo y a la Nacional (los pobres leíamos siempre, libros ajenos)

Oyéndo a los tertulianos se me dió por contar los libros que hoy quedan en casa, son once.
Siempre devolví los que me prestaron y nunca esperé que me retornaran los míos (ni creo que sean míos, me gusta que circulen y a otras gentes abracen) en cambio sí aguardo siempre, una devolución en comentarios, una charla aunque sea breve y apenas referencial.

Respeto y admiro el culto a la Biblioteca, más no lo profeso, la mía es intangible y con la voluble forma que configura la memoria en mis emociones y reflexiones de aquello que leí, que me cruzó y me quedó de la suerte de praxis mágica, ora inmediata ora de luenga absorción; llevo conmigo mi biblioteca en algún lugar indefinido que por serlo, opto por llamarlo Alma.

La palabra escrita brega tenaz labor contra el implacable, el impiadoso olvido.