Escuela nº 4 de Mercedes. La maestra propone salir a plantar árboles por el barrio, en duplas. Luigi quiere que le toque con su amigo Diego. O con Lucrecia. Lo único que espera es que no le asignen como compañero a Marquitos, el que fascina a todos en los recreos con sus juguetes novedosos. A partir de esta situación, Luigi se da cuenta de que le gusta Lucrecia. Y, a través del humor, Divertite sola entonces muestra todos los dilemas románticos que el protagonista atraviesa desde ese momento en la escuela hasta sus 30 años.

Cada uno de los 15 capítulos de este libro tiene la misma intensidad que el anterior; tanto si se trata de una novia con la que convive, una desconocida que conoció en un taxi o la vecina de enfrente. En cierta forma, el narrador equipara los vínculos de la niñez con los de la adolescencia y juventud.

Los títulos son un nombre o apodo: “Lucrecia", "Laura", "María, la innombrable", "loquita_83″. Aunque se pueden disfrutar de forma independiente como cuentos, al leer el libro completo se comprenden detalles importantes para la trama. El lector podrá ver así la evolución del personaje y entender sus expectativas basadas en el pasado.

El libro se detiene tanto en las historias que sucedieron como en las que no. Es decir, en aquellas atracciones que llegaron a derivar en una relación y las que fueron puro amor platónico: “Tenía ciertos indicios que me hicieron creer que a ella le podía pasar algo similar. Bueno… Me corrijo… Me creí ciertas señales que me hicieron imaginar eso. O hasta puede que me las haya inventado… Igual, ella me tiraba onda. ¡Y me confundía! Pero no, pará: sería injusto no explicar más. Ella tenía onda. Punto. Con todo el mundo. Punto. Yo le caía bien. Punto. Y ta. Punto”.

El personaje de Luigi fue creado por Luigi Gioia. El narrador, al igual que el protagonista, nació en Mercedes y se fue a vivir a Montevideo. El nivel del detalle, sumado a las casualidades, deja la incógnita de hasta qué punto este relato será cierto.

“No tuve incomodidad alguna para ir y venir entre la realidad y la ficción mientras lo escribía. Tal vez ahora sí, que algunos miembros de mi familia lo están leyendo y atando cabos que no se atan. ¿Será verdad, será mentira? No importa”, dice el autor.

El treintañero Gioia escribe hace diez años el blog Grageas para todos, que surgió como un intento de conquistar a la chica que le gustaba.

Divertite sola entonces, de Luigi Gioia
Edición independiente, 2016
222 págs.

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Foto: Luigi Gioia, retrato de difusión para Divertite sola entonces. Crédito: s/d.

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La Mesa del Tiempo Libre
Viernes 17.06.2016

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Facebook Pablo Magno

Por Carol Milkewitz ///

Cómo es vivir en un monoambiente, tomarse un taxi en Montevideo o qué esperar cuando uno llama al delivery son temas del día a día a los que el comediante Pablo Magno echa mano en esta colección de relatos breves. También hay lugar para personajes vernáculos como el tan temido “viejo de la bolsa” o de la cultura pop como Batman y Robin.

A través de ellos, con una buena dosis de imaginación y manejo del absurdo, se plantean también temas como los prejuicios, la homofobia y la discriminación. Así, Puro Cuento se presenta como un libro con intenciones de lo más diversas, pero todas graciosas.

Pablo Magno, uruguayo, 31 años, es comediante, guionista de televisión –escribió para los programas La Noche Menos Pensada y Día de Perros, de Canal 4– e integrante del elenco del espectáculo de humor Estos, que cerró su temporada 2015 en la sala principal del Teatro Metro.

Estos 21 cuentos cortos empezaron como columnas compartidas en las redes sociales. Luego, a lo largo de un año, el autor los fue transformando hasta llegar a la forma en que aparecen en esta colección, que es su primera publicación y fue editada de forma independiente.

Magno dice que en el momento empezar a escribir no piensa si el resultado final será un monólogo, un guión o un cuento, sino que deja que surjan las ideas y luego las configura. Asegura tener un “chip” que se le cambia solo.

Quienes lo conozcan o lo hayan visto sobre el escenario podrán comprobar que Puro Cuento refleja exactamente la forma de ser y pensar de su autor, y eso solo puede significar que el libro tiene una gran dosis de honestidad, elemento clave para hacer humor.

Puro Cuento, de Pablo Magno
Edición independiente, 2015
94 págs.

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Foto: El escritor y comediante uruguayo Pablo Magno. Crédito: Facebook Pablo Magno.

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Crédito: Karlos Corbella/Festival Internacional de Cine de San Sebastian

Por Carol Milkewitz ///

El director de cine español Álex de la Iglesia, conocido por películas como El día de la bestia, Crimen ferpecto y Las brujas de Zugarramurdi, publicó este año su segunda novela: Recuérdame que te odie, sucesora de la también irónica Payasos en la lavadora, de 1997.

El humor negro y el género detectivesco dan forma a la historia protagonizada por Bruno Kosowski, dibujante de cómics desaparecido, y su editor, el cincuentón Rubén Ondarra, que sale a buscarlo.

Lo acompaña en esta aventura Satrúsegui, poeta bilbaíno, adicto a escaparse de los psiquiátricos, dispuesto a amenazar a la policía y con un especial gusto por invadir el espacio personal de Ondarra –dándole cachetadas o lamiéndole la camisa–. Es el perfecto psicótico para un neurótico.

Ondarra tiene ataques de ansiedad, provocados por sus innumerables obsesiones, entre las que se destaca Montse: la mujer que lo dejó. Se cuestiona si ella no tendrá un romance con Kosowski cuando encuentra una carta de él dirigida a ella. Es así que una fijación lleva a otra y construyen el camino que este personaje transitará.

La portada de la edición 2015 de Editorial Planeta muestra una Madrid caricaturizada, ciudad donde transcurre el inicio de esta historia que luego se desplaza a París, siempre en una combinación de mundos pop-freak y con un relato muy visual.

“La sociedad moderna, en particular la que disfrutamos en los anuncios de gente que desayuna cereales, se me antoja particularmente sanguínea”, afirma Ondarra, crítico del capitalismo, el psicoanálisis, la religión y todo lo que se cruce en su camino, en especial Kosowski.

Recuérdame que te odie, de Álex de la Iglesia
Planeta, 2015
234 págs.

Foto: Álex de la Iglesia en la edición número 58 del Festival Internacional de Cine de San Sebastian, en San Sebastián, España, 18 de mayo de 2010. Crédito: Karlos Corbella/sansebastianfestival.com

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Tajante

Por Carol Milkewitz ///

Manuel, el protagonista y narrador de esta historia, tiene 25 años pero el rock le resulta novedoso y en su lenguaje aparecen palabras como “osadía, estentóreo, pragmático”. Su objetivo principal es encontrar a Cardoso, un poeta de culto al que admira.

Así como los poemas de ese tal Cardoso se distinguen por ser concisos, esta novela se caracteriza por oraciones cortas y contundentes. Algunos capítulos son breves (unas tres carillas); otros, muy breves (una línea). Las frases largas son complicadas en exceso y parodian la solemnidad. A las acciones pequeñas se las celebra como si fueran una hazaña. “Si hay algo de lo que siempre me he jactado, es de mi sensacional uso del botón redial”, dice Manuel.

Detrás de ¿No has oído hablar de Cardoso? están Mateo Arizcorreta y Diego Ruiz. Arizcorreta era uno de los responsables del discontinuado blog Manual de estilo, que escribió junto a Macarena Baridón entre 2011 y 2012. Ruiz integra a la banda Maniquíes. Los autores nacieron en 1986, se conocieron en Facultad de Humanidades y comenzaron a escribir juntos en 2012, tres veces por semana durante un año entero.

El resultado de ese trabajo constante fue el manuscrito de ¿No has oído hablar de Cardoso?. Cuando terminaron, presentaron el libro en varias editoriales, sin éxito. Optaron por crear su propio sello, al que llamaron Tajante, y aprovecharon las demoras propias del proceso de publicación para seguir trabajando sobre el texto original. Finalmente, Cardoso llegó a las librerías en octubre de este año y tuvo su presentación oficial en el Museo Zorrilla.

Los autores definen ¿No has oído hablar de Cardoso? como “un libro de humor con la estructura de relato clásico de aventuras”. En sus páginas practican la exageración a través del detalle (el narrador se prueba un peluquín y dice que le aprieta "el encéfalo"), las contradicciones (el poeta se dirige a Manuel en una carta como “estimado imbécil”) y aparece también la conciencia del narrador de estar viviendo una historia (“fue allí, en la peluquería, donde medité sobre lo acaecido en el capítulo anterior”). Este relato absurdo se vuelve así una especie de metanovela que juega con la sorpresa del lector.

¿No has oído hablar de Cardoso?, de Mateo Arizcorreta y Diego Ruiz
Tajante, 2015
195 págs.

Foto: Diego Ruiz (izq.) y Mateo Arizcorreta (der.), foto de difusión de editorial Tajante. Crédito: Tajante.

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En 2008, un libro titulado La soledad de los números primos sacudió el ambiente literario italiano. La novela se convirtió en un éxito de ventas y ganó el Premio Strega, máximo galardón de las letras en Italia. Su autor, Paolo Giordano, formado en Física Teórica en la Universidad de Turín y que en ese momento tenía 26 años, se convirtió en el escritor más joven en obtener esa distinción.

Como de la familia, su más reciente novela –cuyo título original en italiano es Il nero e l’argento, “negro y plata”–, es un libro más de reacción que de acción. No sucede mucho, más allá de un hecho puntual: la muerte por cáncer de la “señora A.”, que se presenta en el primer párrafo. Las siguientes 139 páginas son una descripción detallada de lo que esa muerte provoca en el narrador y su entorno familiar, integrado por Nora, su esposa, y Emanuele, el hijo de ambos.

En ningún punto de la novela está permitida la alegría. Todo el tiempo es interrumpida por la decadencia de los vínculos. El relato se puede definir como una secuencia de recuerdos. La señora A. funciona como pretexto para que el narrador recapitule su vida y a través de ella se presenten las sensaciones del narrador y las conexiones que establece con Teresa (su niñera de la infancia) y con su esposa antes de la crisis de pareja que están atravesando. Hay una constante tensión entre lo idealizado y lo real, entre el matrimonio que imaginaron tener y el que tienen. Además, el narrador plantea todo el tiempo un abismo entre lo que se sabe y lo que cree saber sobre la propia pareja.

La determinación de la señora A. (a la que incluso califica como “tozudez”) se contrapone con sus propias dudas y las de Nora acerca de comportarse como adultos. La señora A. aliviaba sus preocupaciones. Barría, se ocupaba de Emanuele y estaba siempre para lo que le pidieran. Cuando muere, todo lo que le delegaron se vuelve su responsabilidad.

El libro también es un recorrido por el proceso de maduración del narrador. De él no sabemos el nombre pero conocemos sus emociones. La más intensa es la de abandono. Emocional, por parte de su pareja y físico por parte de la señora A., a quien considera “como de la familia”. Así, Giordano vuelve sobre la frialdad de las relaciones, la nostalgia y la distancia que definen su estilo.

Como de la familia, de Paolo Giordano
Título original: Il nero e l’argento
Salamandra, 2015
139 págs.

Foto: Paolo Giordano, foto de difusión de editorial Penguin. Crédito: Pietro Pesce/penguin.com.

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Hay una tendencia a creer que los comediantes funcionan en base a la improvisación cuando, en realidad, todo o casi todo lo que dicen fue escrito previamente. A estas escrituras algunos las llaman “monólogos”, otros “material”. El español Luis Piedrahita las titula A mí este siglo se me está haciendo largo.

El reconocido comediante español recopila en este libro sus observaciones del mundo. Es probable que quienes lo hayan visto actuar (en vivo o en alguno de sus muchos videos de YouTube) le pongan su característica voz a lo que lean. Los textos siguen la estructura de un monólogo de stand up comedy: hay pies y remates, construidos en base a una detallada observación de temas cotidianos –desde las abejas y las esponjas hasta las rotondas– que generan identificación con el espectador/lector.

Detrás de una apariencia de espontaneidad, la información está organizada al milímetro. Hay claros recursos de comparación (por ejemplo, las similitudes entre los senadores y los pisapapeles) y de juegos de palabras (“las amígdalas de mis amígdalas son mis amígdalas”), y un constante roce con lo absurdo.

A mí este siglo se me está haciendo largo está organizado como una serie de textos independientes (no es necesario leerlo en un orden particular ni completamente), cada uno con título y subtítulo (que suele estar relacionado con un refrán) y, al final, aparece un dato pseudocientífico referido al tema tratado.

Una preocupación que se reitera es la inutilidad: Piedrahita demuestra cómo, en distintos aspectos de la vida, ciertos objetos resultan ser lo opuesto de lo que parecen: se detiene en lo sucias que son las esponjas de baño, en el problema de que los libros de bolsillo no entran en ningún bolsillo y la ridícula cantidad de nafta que uno está dispuesto a gastar con tal de no pagar estacionamiento.

El autor, además de comediante, es mago. Quizás por la influencia de esta disciplina es tan detallista y, a la vez, conoce los trucos para captar la atención de su audiencia. Puede que genere risas, o puede que no, pero lo que sí hace es presentar una perspectiva original sobre fragmentos de la realidad que tienden a pasar desapercibidos.

A mí este siglo se me está haciendo largo, de Luis Piedrahita
Planeta, 2015
222 págs.

Enlace externo
Luis Piedrahita, sitio oficial

Foto: Luis Piedrahita en la portada de A mí este siglo se me está haciendo largo. Crédito: Editorial Planeta.

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La sensibilidad gótica del director de cine Tim Burton está por estos días en exhibición en el Museo Max Ernst, de Brühl, Alemania. Titulada El mundo de Tim Burton, incluye dibujos, pinturas, marionetas, bocetos y storyboards que formaron parte del proceso creativo de sus películas, entre las que se incluyen títulos como Beetlejuice, el superfantasma (1988), El joven manos de tijera (1990), El cadáver de la novia (2005) o la reciente Big Eyes, retrato de una mentira (2014).

Además de los conceptos que luego llegarían a la pantalla grande también se encuentran allí ensayos de algunos de los personajes que forman parte de La melancólica muerte de Chico Ostra, un libro de 23 poemas escrito e ilustrado por Burton y que se publicó originalmente en 1997 como The Melancholy Death of Oyster Boy & Other Stories. Dos años después, el sello Anagrama presentó La melancólica muerte de Chico Ostra, una edición bilingüe de esos poemas con traducción al español de Francisco Segovia.

Temas como la decepción, la soledad y el adulterio atraviesan este libro “infantil”, que cuenta historias como la de Chico Tóxico (“para él era oxígeno todo lo cancerígeno”), Jaime (a quien Papá Noel le trajo un osito de peluche sin tener en cuenta que la semana anterior un oso pardo le había mordido la cara) o el Chico Mancha, un superhéroe cuyo único poder es manchar todo lo que toca.

Aquí no hay un misterio a resolver, el misterio son los personajes en sí mismos. Escapan del mundo real y luchan contra lo establecido, se destacan por su mirada y tienen destinos trágicos. Uno muere prendido fuego; otro, como si fuera Edipo, se arranca los ojos y, como lo adelanta el título, Chico Ostra muere (asesinado por sus propios padres).

Los miedos exagerados a través de metáforas, la falta de adaptación y el contacto con la niñez están planteados en La melancólica muerte de Chico Ostra así como en todo el universo cinematográfico de Tim Burton.

La melancólica muerte de Chico Ostra, de Tim Burton
Anagrama, 1999
139 págs.

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Enlaces relacionados
Tim Burton, sitio oficial
Chico Mancha, serie de cortometrajes, canal Flinch Studio en YouTube

Imagen: Tim Burton, Sin título (La melancólica muerte de Chico Ostra), 1997, parte de la exhibición El mundo de Tim Burton. Crédito: difusión, Max Ernst Museum.

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Para el escritor checo Milan Kundera, 2014 fue un año importante. Cumplió 14, 30 y 85. Los 14 fueron los años de silencio entre La ignorancia, de 2000, y La fiesta de la insignificancia, su novela del año pasado. En 2014 llegó además el trigésimo aniversario del libro que lo consagró, La insoportable levedad del ser, y también su cumpleaños número 85, el 1º de abril.

Cortázar afirmó sobre Rayuela: “A su manera este libro es muchos libros, pero sobre todo es dos libros”. De alguna manera, lo mismo pasa con La insoportable levedad del ser. El “primer” libro describe a la pareja de Tomás y Teresa. Ella cambia: deja su vida de camarera para irse a vivir con él y se vuelve fotógrafa. Él no: es un médico mujeriego y lo seguirá siendo. El “segundo” libro muestra la dinámica de la pareja del académico Franz (su nombre recuerda a Franz Kafka, a quien Kundera admira) y Sabina, una artista plástica.

Estos dos mundos que conforman La insoportable levedad del ser se mezclan cuando las dos parejas terminan entrecruzadas: Tomás se involucra con Sabina y y a Teresa le fascina que Sabina sea capaz de seducir a Tomás. Así, estos cuatro personajes forman una unidad y, a la vez, una sola novela.

Vuelven a ser dos libros separados, cuando Kundera narra, por una parte, incidentes minuciosos, reflexiones de los personajes sobre la vida, y por otra la agitada situación política y social de Praga en 1968. Este libro es dos libros por un motivo más: presenta historias particulares basadas en los vínculos –muchas veces con cinismo–, y mediante el recurso de la digresión incorpora también sentencias filosóficas.

“Empecé a dividir los libros en diurnos y nocturnos. De verdad que hay libros que solo se pueden leer de noche”, dice Marie-Claude, uno de los tantos personajes que Kundera nos presenta en esta novela. La insoportable levedad del ser fue escrita para ser leída de noche.

La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera
Tusquets Editores, 2da edición en Fábula Tusquets, 1994
320 págs.

Foto: Retrato de Milan Kundera (Archivo). Crédito: Fredrik Rafusson/Difusión HarperCollins

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Glúfico. Foto: Difusión/Criatura Editora

Por Carol Milkewitz ///

¿Qué tienen en común un gaucho, una aspiradora y un pincel? Que todos son personajes de Glúfico, el segundo libro de humor gráfico de Levedad. Rodrigo Camy Betarte –verdadero nombre de este artista uruguayo– utiliza por igual a personas y objetos para expresar algunas verdades.

Su primer libro, Grántico Pálmani Zum, fue publicado en 2011 por el sello Criatura Editora y actualmente está agotado. Luego, en 2013, llegó su sucesor, Glúfico, disponible en la página web de la editorial y en librerías de Montevideo y Buenos Aires.

Levedad tiene un estilo particular, que podría definirse como infantil. "Picasso tardó toda su vida para dibujar como un niño, pero Levedad no perdió tanto tiempo", escribió sobre Levedad el ilustrador Decur, nombre con el que firma el argentino Guillermo Decurgez. "No sé si él dibuja como un niño o es su niño interior el que dibuja como Levedad. De lo que sí estoy seguro es que este hermoso libro tocó las fibras de mi sensibilidad, de mi humor, de mi emoción y de mi infancia”.

Dibujos, collages y viñetas conforman un mundo de ternura e inocencia, no exento de profundidad por la excelente síntesis en sus trazos, además del manejo del surrealismo y el absurdo. Levedad juega con el lenguaje, por ejemplo, al traducir expresiones idiomáticas al papel. Para él, un personaje que tiene dos dedos de frente no es aquel que es tonto sino al que, justamente, le asoman dos dedos desde lo alto de su cara; muestra así lo exasperante que puede llegar a ser la literalidad.

Además son interesantes las referencias culturales –tanto musicales como literarias– que plantea. Su seudónimo recuerda al libro La insoportable levedad del ser, en el que Milan Kundera escribe: “¿Qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo”. Este concepto se aplica en Glúfico, que se caracteriza por incluir no solo los dibujos finales sino también los bocetos que los precedieron.

Para conocer más a Levedad pueden entrar a su página de Facebook o a su sitio web, levedad.com.uy.

Glúfico, de Levedad
Criatura Editora, 2013
128 págs.

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