Por Carolina Cerruti ///

Los saharauis hace cuarenta y cinco años que viven en tiendas de campaña en los campos de Tinduf en Argelia. Expulsados del Sahara Occidental por la indiferencia española y la ambición marroquí, fueron obligados a desmantelar su joven república y a instalarse en las hamadas argelinas de manera transitoria. Cuando los periodistas les preguntan por qué no construyen casas de adobe que son más frescas, ellos responden: porque ese día habremos desistido de volver a nuestras tierras.

Aceptar como definitivo lo que suponemos transitorio, implica la renuncia al estado inicial. La situación precovid ostentaba la imagen del homo sanus que se fue configurando merced a las vacunas, la pasteurización y los antibióticos. Desde fines del siglo XIX en el mundo desarrollado ha cobrado fuerza la idea de salud como estado natural. Evitar el contagio de enfermedades transmisibles no sólo es posible, sino relativamente fácil.

En cuestión de pocos meses esta presunción ha dado un giro radical, todos somos potencialmente transmisores hasta que se demuestre lo contrario. Esta premisa, al igual que las tiendas de los saharauis, tiene mucho de permanente.

Varias cosas inducen a pensar de esta manera, no todas igualmente significativas pero que aportan su grano de arena a la cuestión.

Una de ellas es el carácter de la mascarilla. Las primeras, descartables, blancas o celestes cortesía del Estado, fueron sustituidas en gran medida por otras más duraderas, en versiones estampadas, flúor o básicas. Las tiendas de ropa femenina ya las incluyen en sus colecciones y las maniquíes las lucen con una naturalidad escalofriante. Años atrás, caminando por un país de mayoría musulmana, me sorprendió que el hijab fuera un artículo digno de exponerse en un escaparate. Lo entendí como una representación cultural del ideal de mujer. Me llevó algunos años comprender que era un elemento más del outfit femenino y, como tal, sujeto a las leyes de la moda y del mercado. Aparentemente el barbijo sigue esta tendencia y han proliferado versiones en animal print, la bandera de la diversidad o con el slogan Nunca más, que cada sociedad le atribuye un significado particular.

Otro elemento que insinúa permanencia ha sido la proliferación de contagios pese a las altas temperaturas. El verano ha sido especialmente ansiado en Europa porque se creía, creíamos, que el calor arrasaría con el virus.

Sin embargo el Covid ha logrado infiltrarse por entre los cuarenta grados y seguir contagiando sin prisa, pero sin pausa. En estas circunstancias y las que proyectan las estadísticas, la estación de la felicidad está perdiendo reputación. Hay temperaturas de fiebre, una hora más de sol por consenso político europeo y muchas piscinas y playas cerradas o con aforo reducido. El status del invierno está en alza porque  confinarse con frío se parece bastante a una elección.

El término nueva normalidad sugiere, por su parte, que la pauta a largo plazo será andar esquivando cuerpos sin rostros, saludarse con los codos y sostener el supuesto de que todos somos portadores, hasta que un hisopado demuestre lo contrario.

Acatar las leyes de la nueva normalidad es una obligación civil y como tal, coercitiva. Admitir la pérdida de la “salud por defecto” es más difícil.

El poder de controlar y domar las pestes simboliza el triunfo sobre la muerte, algo muy próximo a la dimensión divina. Reconocer que este postulado es falso implica someterse a la omnipotencia de lo aleatorio o la fuerza del azar. Y, desde esa perspectiva, nuestra vida está en constante peligro.

Tras el final del homo sanus emerge, con toda su fuerza, la figura eterna de la parca.

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Foto: Wikimedia Commons.

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Por Carolina Cerruti ///

Al principio fue el virus, y las teorías sobre el origen y las formas de contagio. Que si mascarilla sí o mascarilla no. Que los niños no y los viejos más.

Luego las versiones científicas que erradicaron mitos, las gárgaras de vodka no sirven, estar infectado no es lo mismo que afectado y la vitamina C es útil para muchas cosas, pero no previene el coronavirus.

Más tarde los discursos oficiales tranquilizando a la gente, afirmando que no faltarán los alimentos porque la industria de primera necesidad no se queda en casa.

Mientras tanto, el humor y el arte en sus múltiples formas virtuales. Los temas, recurrentes: la obesidad, los animales dueños del mundo, los cabellos hirsutos, el pijama como traje de guerrero apocalíptico y las rutinas de la cuarentena.

Como estamos todos en la misma tempestad y escuchamos los mismos truenos,  nos sentimos en la misma barca. Pero hay tantas formas de confinamiento como personas que lo padecen. Mis amigos intelectuales, sin hijos, con salarios del Estado y pisos que superan el centenar de metros, aprovechan el tiempo para leer,  hacer yoga y mirar películas en pantallas de 76 pulgadas. Otros, también amigos, comparten cincuenta metros cuadrados con niños y padres y hacen malabares para transformar el arroz en un plato nutritivo y atractivo, mientras no dejan de pensar en cómo pagar las cuentas.

También hay gente que vive en mansiones con piscina, jardín y pista de tenis, pero a ellos no los conozco.

Entre los extremos de los que sí conozco, hay una infinidad de situaciones variadas. El espacio opera a nivel físico, pero también mental. Los límites de mi lenguaje son los límites del mi mundo, dijo Wittgenstein.  Yo diría que los límites de mi piso, son los límites de mi mundo. Porque el mundo está intramuros.

La calle ha sido siempre para las culturas latinas y mediterráneas, una parte esencial de la vida. En la calle, en la relación con los otros, se solucionan muchos de nuestros problemas existenciales.

En la el libro El Resplandor de Stephen King, el protagonista Jack Torrance, personificado por Jack Nicholson en la película, se postula a un trabajo como guardián de un hotel que permanece cerrado durante el invierno, aislado entre las montañas. Si obtiene el puesto irá a vivir en él con su esposa e hijo. Frente a las advertencias del empleado que conoce los efectos del aislamiento, es interesante la respuesta del protagonista: "Un hombre necio es más propenso a la fiebre de encierro, porque se aburre. Cuando nieva, no se le ocurre otra cosa que mirar la TV o hacer solitarios, y hacerse trampa cuando no puede sacar todos los ases. No tiene otra cosa que hacer que quejase a su mujer, reñir a los niños, y beber.  En cambio a los más cultos nos gusta leer y escribir, podemos mantenernos ocupados y no tirarnos los trastos a la cabeza unos a otros, si se nos rompe el televisor".

De todo esto, rescato el siguiente concepto. Hay personas a las que estar encerradas no les supone una dificultad mayor porque tienen un espacio mundo confortable y porque sus intereses orbitan en el plano de las ideas. Pero hay quienes tienen un espacio mundo reducido, sin comodidades para largas estancias ininterrumpidas. Están aquellas personas con aficiones más concretas que necesitan del exterior y otras que, a pesar de sus inquietudes diversas, poseen circunstancias desfavorables para hacer un uso constructivo de la reclusión.

Hay una misma situación real, pero hay múltiples realidades. Hay muchísimas formas de vivir el confinamiento. Habrá gente que salga de la cuarentena más relajada, entrenada y habiendo aprendido un montón de cosas, como otra que lo haga con un alto grado de estrés y problemas adicionales.

Las cifras se han naturalizado, las unidades ya no hacen la diferencia aquí en Europa. Las proyecciones económicas preocupan, aunque a futuro. Pero la cuarentena transcurre en un eterno presente. Tal vez porque todos los días son iguales, o porque aún no tenemos una fecha que marque el comienzo del  mañana. Los próximos días son un ahora que todavía no ha ocurrido, pero ocurrirá y será igual.

Estamos cerca porque estamos conectados e informados en tiempo real. Estamos cerca porque el mundo es ahora pequeño. Estamos lejos porque nuestro piso es nuestro universo. Y como ocurre en el mundo, existen Alemanias, Canadás, Holandas, pero también hay Congos, Nigerias y Kenias.

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Foto: Wallpaper Flare

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Por Carolina Cerruti ///

Buenos días, amigos de En Perspectiva. Soy Carolina Cerruti, Licenciada en Comunicación Social y profesora de Historia y vivo en Madrid, una de las ciudades más afectadas por el coronavirus. De lo que quisiera hablarles es del factor coronavirus, que es otra cosa.

Avicena, médico del siglo XI escribió que "la imaginación es la mitad de la enfermedad” y eso es justamente lo que está ocurriendo en España y en el mundo. La imaginación, cuando no es disciplinada, puede llevarnos a cosas tan absurdas como hacer gárgaras con vodka, tomar un antibiótico como prevención o apelar a las limpiezas espirituales.

Una cosa es la pandemia provocada por un virus que muta y que es extremadamente contagioso, y otra, muy distinta, el factor coronavirus. Afectados o no por el virus, el factor coronavirus nos ha contagiado a todos.

Distintas versiones circulan desde que el virus dejó de ser exclusividad de los chinos. Teorías conspirativas y argumentos metafísicos acerca de la dialéctica del universo y sus leyes, hasta miradas románticas sobre las posibilidades de un cambio radical en la humanidad y sus vínculos.

Varios filósofos se han pronunciado en algún sentido, o sin ninguno. Una conspiración norteamericana para no perder la supremacía mundial, un futuro cercano signado por la vigilancia totalitaria o el coronavirus como corolario lógico del sistema capitalista.

Desde que, después de la guerra fría se vaticinó que la tercera guerra mundial sería epidemiológica, cada vez que aparece alguna enfermedad nueva o remixada, se amplifica la sensación de beligerancia en ciernes.
El factor coronavirus ha otorgado a la oposición política española, la oportunidad de culpabilizar al gobierno por haber autorizado y promovido la marcha del ocho de marzo. Por entonces, hace tres semanas, los ciudadanos de a pie veíamos el coronavirus como un cuento chino.

Según los expertos, el riesgo mayor deriva del colapso de los servicios de salud y lo más difícil para los médicos es elegir quién tiene prioridad para vivir y quién no.

Cientos de enfermos en terapia intensiva son desalojados porque deben dejar el sitio a los más jóvenes. Conservar nuestra vida puede costarle a nuestros padres o abuelos la suya. Aquí en Madrid, las noticias sobre cientos de cuerpos esperando sepultura en lo que hasta hace unos meses era una pista de patinaje sobre hielo, resultan estremecedoras.

El colapso del sistema sanitario coloca a los médicos ante un dilema moral. En Europa, la cuna de los derechos humanos, el abandono de los mayores es un despropósito. Pero es lo que está ocurriendo. Estas circunstancias nos obligan a reconocer que, visitar a un pariente o sacar a pasear al perro, pueden tener consecuencias mortales y políticas. Como ciudadanos, pocas veces hemos tenido tanta influencia en los acontecimientos del país que habitamos.

Resulta inevitable comenzar el día sin repasar las cifras de contagios que siguen aumentando, aunque las versiones más optimistas aseguran que todo lo que sube tiende a bajar. Y alternamos las estadísticas con los vaticinios de un mundo distópico donde nada será igual.

No son los efectos sobre la salud los que estimulan la imaginación apocalíptica, sino los efectos sobre la sociedad. El confinamiento, las colas en los supermercados, la distancia obligatoria entre transeúntes y amantes, la prohibición de salir a la calle acompañados generan una sensación de irrealidad.

Esta es la primera pandemia del mundo globalizado y se transmite a través de las redes sociales. Las imágenes en directo de los hospitales abarrotados y enfermeras agotadas, amplifican el miedo ante la insuficiencia sanitaria, como no ocurrió en pestes anteriores.

Pero hay un elemento que es nuevo en la historia de las epidemias y de las reclusiones obligadas. Es la primera vez que el problema, al menos en Europa, no es qué vamos a comer sino cómo dejar de comer o combatir el exceso. Las cuarentenas de las sociedades opulentas son todo lo contrario a la escasez y la austeridad. Por ahora.

En el mundo de la hiperactividad tenemos que aprender que no hacer nada es lo mejor que podemos hacer. Los días son todos iguales, más o menos frío, más o menos lluvia, más o menos enfermos. El confinamiento obligado no tiene nada que ver con la idea romántica del ermitaño. Salimos a la calle con culpa y con miedo, con el salvoconducto del ticket de la compra por si un policía nos pregunta.

Ayer, caminando hacia el mercado me sentí desnuda. No llevaba guantes ni mascarilla. Sentí la mirada recriminatoria de mis vecinos. Me imaginé cómo se sentiría una musulmana en un colegio en el que no le permiten llevar al hiyab.

Esperando en la fila para ingresar al mercado una mujer se acercó demasiado y el guardia le llamó la atención. Nos tratan como leprosos se quejó ella. Es que todos somos leprosos.

Mientras el factor coronavirus intenta explicaciones de diversa naturaleza, el virus continúa ensañándose con nuestros mayores. El personal sanitario se enfrenta cada día al conflicto entre el juramento hipocrático y los recursos disponibles, a todas luces escasos.

En ese sentido el coronavirus es oscuramente democrático y ha venido a cumplir el deseo primigenio de los seres humanos, el de querer ser como los dioses. Dudo que sea envidiable la potestad de elegir quien sobrevive.

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Foto: Bandera española en un balcón de Madrid. Crédito: Gabriel Bouys / AFP

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