Rita Lee, un ícono del rock brasileño, murió en San Pablo a los 75 años, informó su familia este martes.

La artista, quien fue diagnosticada con un cáncer de pulmón en 2021, falleció el lunes "en su residencia en San Pablo, rodeada por todo el amor de su familia, como siempre quiso", indicó un comunicado publicado en su cuenta de Instagram.

Su velorio será "abierto al público", el miércoles, en el Planetario del Parque Ibirapuera de San Pablo, dijo la familia, que agradeció el "cariño" de la gente en un "momento de profunda tristeza". "De acuerdo con la voluntad de Rita, su cuerpo será incinerado", añadió.

Nacida en San Pablo el 31 de diciembre de 1947, Rita Lee saltó a la fama nacional con el trío de rock psicodélico Os Mutantes, durante el auge del "tropicalismo", el movimiento libertario que revolucionó la música brasileña en plena dictadura militar (1964-1985).

A partir de 1972, continuó su carrera con la banda Tutti Frutti y luego como solista. Mujer pionera en la escena musical, Rita Lee vestía atuendos extravagantes y se hizo conocida por sus canciones irreverentes, que hablaban de sexo, amor y libertad y se convirtieron en símbolos feministas. Rita Lee anunció su retirada de los escenarios a los 64 años, en 2012, alegando "fragilidad física".

En cincuenta años de carrera, Rita Lee publicó más de 30 discos, fue nominada siete veces al Grammy Latino y venció una vez en 2001, en la categoría Mejor Álbum de Rock Brasileño, por su disco "3001″.

"Mi madre, a quien amo más que a todo en esta vida, se convirtió en una estrella en el cielo. Qué vida intensa y espectacular has tenido. Admirada y amada por tantas personas, tan adelantada a tu tiempo", escribió en Instagram Joao Lee, uno de sus tres hijos.

Poco después del anuncio, las redes se inundaron de homenajes a la artista.

El presidente Luiz Inácio Lula da Silva definió a la artista como "uno de los mayores y más geniales nombres de la música brasileña". "Le parecía inapropiado que la llamaran ‘reina del rock’, pero ese apodo le hace justicia a su trayectoria. Rita ayudó a transformar la música brasileña con su creatividad y osadía", dijo el mandatario en sus redes sociales.

"No perdonaba nada ni a nadie con su humor y elocuencia. Enfrentó el machismo en la vida y en la música, e inspiró a generaciones de mujeres en el rock y en el arte. Jamás será olvidada", agregó Lula.

El cantante Gilberto Gil, de 80 años, le rindió homenaje en las redes con una compilación de fotos y videos tocando juntos a lo largo de los años. "Descansa, hermana mía. Te amo. Un abrazo fraterno de la familia Gil", escribió.

"Rita, mi amor! Tu sonrisa y tu música trajeron alegría y libertad a este mundo", afirmó el cantante argentino Fito Páez en sus redes.

"Rita se dedicó a descontracturar todas las contracciones de la sociedad con gracia, humor y su voz encantadora. (…) Te vamos a extrañar mucho chiquita hermosa!", afirmó Páez.

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Ecléctico, la música en la que nos miramos
Segunda temporada: Historias, conexiones, versiones en vivo y más

De REM a María Elena Walsh, de Eric Clapton a Lady Gaga, de Jethro Tull a Elis Regina, de Janis Joplin a Los Tontos, de Charles Aznavour a Jaime Roos. Así de ecléctico es Ecléctico, esta "invitación" de Eduardo Rivero a bucear en géneros, artistas y épocas, trazando recorridos sorprendentes y conexiones inesperadas, buscando siempre aportar algo más que la mera y necesaria información.

En este programa: Stevie Wonder, Esteban Klísich, Glenn Frey, Rita Lee.

Ecléctico
T02P11
Emisión: 04.09.2017
Conducción, guión y selección musical: Eduardo Rivero
Edición: Valentina Fuster
Producción: Pablo Izmirlian
Duración: 48 min.

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Escuchá una nueva emisión de Ecléctico el próximo lunes a las 11 hs por EnPERSPECTIVAradio, repite a las 18 hs

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El archivo completo con la primera temporada de Ecléctico está disponible aquí.

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Sobre Eduardo Rivero
Periodista cultural, publicista, autor, docente y músico. Integró grupos como Lavanda Elástica y el dúo Galemire-Rivero. Tiene más de dos décadas de experiencia en radio. Ha conducido, entre otros programas, El submarino amarillo en radio El Espectador y Una noche de locos en CX 26 Sodre. Colaborador de En Perspectiva, es el autor del blog Urquiza esq. Abbey Road en EnPerspectiva.net. Recientemente participó del espectáculo LQQD, en homenaje a Eduardo Darnauchans, y está preparando dos libros: uno sobre la vida y la obra de Jorge Galemire y otro que recopila sus mejores columnas en Urquiza esq. Abbey Road.

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Por Eduardo Rivero ///

“Lança menina
Lança todo esse perfume
Desbaratina
Não dá pra ficar imune
Ao teu amor
Que tem cheiro
De coisa maluca…”

La piscina del Hotel Vila Rica de Campinas se parecía sospechosamente al paraíso terrenal. Era un mediodía de sol radiante, de calor espeso, corpóreo, y Daniel y yo estábamos tirados en dos confortables reposeras sin otra cosa que hacer que no hacer nada. Escuchábamos por centésima vez Lança perfume de Rita Lee junto al agua turquesa de la enorme piscina, rodeada de bananeros y con la impresionante presencia cercana de la torre con forma cilíndrica que era el edificio del hotel. Federico, nuestro chofer, nuestro guía espiritual, nuestro compinche, se había ido a la ciudad de Americana a visitar a Tilly, la brasileña de sus amores, a bordo del eterno Grumett Sport color azul tinta.

¿Cómo llegamos hasta aquí?, me preguntaba mientras disfrutaba la música y ese verano en setiembre inédito para un uruguayo. ¿Cómo es posible que el capricho de Federico con esa brasileña con la que apenas había charlado minutos ante la caja de un banco de Montevideo nos hubiera llevado tan lejos? ¿Cómo era posible semejante regalo y que todo aquello hubiese sido real?

Las horas y horas de carretera, la escala en Florianópolis, la sierra entre Curitiba y San Pablo, el baile de samba con pelea y escape incluido en la capital paulista, y esa misma mañana, el traslado hasta Campinas, en el Estado de San Pablo, que ya en aquel 1980 era una ciudad cercana al millón de habitantes, perteneciente al cinturón paulista, la zona más industrial de América Latina. Una ciudad enorme, más bien fea, con amplias avenidas, comercios de lujo y a la vez pobres calles de tierra colorada, bordeadas de casas de madera y bananeros.

El hecho es que, con el peso uruguayo artificialmente sostenido, el mejor hotel de la ciudad, el Vila Rica, era accesible y lo disfrutábamos a tope.

“No tabuleiro da baiana tem
Vatapá, oi
Caruru
Mungunzá
Tem umbu
Pra ioiô…”

En algún parlante escondido entre las hojas de los bananeros surgía ahora un bellísimo dúo de Gal Costa y Caetano Veloso, desde el disco Aquarela do Brasil, donde la gran Gal homenajeaba las históricas canciones de Ary Barroso.

¿Qué nos depararía el destino?, me preguntaba. Y el destino estaba ahí al ladito y tenía forma de mujer. Dos preciosas chicas brasileñas tomaban el sol a nuestro lado. Charlar, conocerse y concretar una salida se dio aceitadamente, tras compartir un rato en el sauna, asfixiante y relajante a la vez. Mientras el vapor brotaba, sentados en bancos de madera y envueltos en nuestras toallas, charlando con los dos bombones norteños, Daniel súbitamente se largó a cantar:

“Si yo fuera rico
daba daba daba daba dabadá…”

La repentina cita del tema central del musical El violinista en el tejado, era, por un lado, un chiste genial, y por otro, refería a la felicidad de un momento que a nuestra mentalidad clase media le parecía tan inaudito como inmejorable. Estallamos en carcajadas mientras ellas ignoraban el motivo de nuestra risa.

Salimos esa noche con dos fieles representantes de una cultura absolutamente diferente al Uruguay de 1980, donde todavía era necesario “el verso fino”. Brasil ya era Brasil y los días que siguieron nos demostraron con creces que su cabeza libre, sin trabas ni moralinas de ningún tipo, no era propiedad de las dos chicas del Vila Rica sino una suerte de patrimonio nacional como el samba y el fútbol.

Los días los pasábamos holgazaneando en el Vila Rica, y el comienzo de las noches con las dos brasileritas, que iban a buscarnos en un Fusca blanco, con la radio encendida donde siempre aparecía, claro, Lança Perfume. Federico se iba a Americana, y para saber si el día anterior todo había ido bien, con su más gatuna expresión nos preguntaba:

—¿Siguen los tatazos? —haciendo referencia a una clásica frase publicitaria uruguaya de entonces.
—Siguen, claro que sí.
—A disfrutar que estamos de paso —respondía Federico con una de sus más típicas frases.

De todos esos tatazos, de esas noches, me ha quedado la imagen de un vestido celeste y una tiara de falsas piedritas preciosas brillando en la penumbra de una habitación. Un brillito tenue y encantador que ha sabido saltar por sobre el paso de las décadas y mantener todo su fulgor.

Un mediodía las brasileñas nos llevaron a una inmensa piscina en la falda de una sierra donde una multitud cantaba y bailaba tocando pandeiros y ganzás (maracas hechas con latas de refresco llenas de arroz). El calor era aplastante pero la multitud ni se inmutaba, cantando, bailando y tomando cerveza Skol, Brahma y Antarctica hasta agotar stock, como jamás he visto tomar en ningún lugar del mundo. Terminaban todos –hombres, mujeres, jóvenes y viejos– borrachos, a los gritos, empujándose a la piscina en una suerte de descontrol y desinhibición que a dos uruguayitos pacatos como nosotros nos descolocó un poquitín, hay que admitirlo.

Otro mediodía, con Federico habiendo ya agotado su plan de visitas a Tilly, las dos chicas nos invitaron a almorzar a los tres en la casa de una de ellas, una modesta vivienda en un barrio de las afueras de Campinas llamado Vila Padre Manoel da Nóbrega. Una amable tía cocinó como los dioses y sonreía y sonreía sin entender una palabra de lo que sus huéspedes uruguayos decían. Era una mujer de netos rasgos indígenas, lo que hizo que Federico –en voz baja, eso sí– la bautizara como “Caracé”.

—¿Cocina bien Caracé, no? —nos comentaba por lo bajo, en medio de aquel almuerzo bizarro compartido por tres brasileñas que hablan entre sí a toda velocidad y tres uruguayos que, por su parte, hablaban entre sí “al vesrre” para evitar que las brasileñas entendiesen.
—Que “sapa”… todo “viento” con estas “namis”… —decía Federico, para agregar, cuando era servido con otro plato— ¡Siguen los tatazos!

El hecho es que Tilly y las otras dos chicas, en el marco de la situación provisoria y mágica de todo viaje, donde la realidad pende de un hilo y todo apunta a desvanecerse a la primera de cambio, nos habían flechado el corazón. A su norteño y loco modo, pero con una herida palpable que ya sangraba la anticipada melancolía de la despedida.

Y una mañana el Grumett Sport inició su vuelta a casa, llevando a bordo tres galancetes nostálgicos.
Cruzamos el Estado de San Pablo viendo por todas partes un graffiti que decía “Os cantores de ebano”, seguramente promocionando alguna banda local que no encontraba mejor modo de imponerse que la pintada callejera. La música en el pasacassette se volvió más melancólica.

“…Lua de São Jorge, lua brasileira
Lua do meu coração!…”

Caetano Veloso cantaba plañideramente pero con infinita fineza desde su Cinema Transcendental.

—Che, ¿quién murió? —preguntó Federico escuchando la tenue melodía de Caetano.
—Metele con Alcione… poné Gostoso Veneno —reclamó.

Pero el horno no estaba para bollos. El parlante fue ganado por dos canciones de amor y pasión inmensas del disco Mel de Maria Bethânia:

“De repente fico rindo à toa sem saber por que
E vem a vontade de sonhar de novo te encontrar
Foi tudo tão de repente, eu não consigo esquecer
E confesso tive medo, quase disse não…”

decía con sugestiva puntería retratando nuestro momento Cheiro de amor, mientras que Infinito desejo hablaba de pasión física del modo más elocuente:

“Ah, infinito delírio chamado desejo
Essa fome de afagos e beijos
Essa sede incessante de amor…”

La carretera hipnótica, los camiones impasables, otra vez, de regreso a casa. Por vigésima vez nos paró la Polícia Rodoviária inventando sanciones y buscando su coima. Federico perdió la paciencia:

—¡¿Que me querés cobrar, Chaplín?! —le gritó en la cara al policía que asomaba por la ventanilla, ante nuestro estupor. No pasó nada. Pagó y seguimos viaje.

Dejamos atrás el estado de San Pablo y sus pintadas de “Os cantores de ebano”, dejamos atrás Curitiba y el estado de Paraná y nos adentramos en Santa Catarina. Atardecía cuando llegamos a la entonces pequeña y alemana ciudad de Joinville.

Entramos a lo que se suponía era “la confitería elegante” del centro a tomar un café. En una mesa vecina una chica de cinematográfica belleza tomaba un refresco rodeada de pibes embobados. Federico, renaciendo de entre la melancolía, quedó prendado de esa belleza local.

—Tengo que decirle algo, tengo que invitarla a salir —insistía.
—¿Estás loco? —respondió Daniel— Si nos metemos con ella todos estos pibes nos matan.
—Bueno, si se enojan, los tres levantamos la mesa de golpe, la tiramos patas para arriba y salimos rajando —fue su estratégica respuesta.

No hubo necesidad. La chica se levantó para ir al baño y Federico la abordó detrás de un biombo de esterilla. Al minuto volvía sonriente a nuestra mesa.

—Siguen los tatazos —dijo con expresión triunfal—. Nos espera en una hora en la esquina… y con dos amigas. ¡A disfrutar que estamos de paso en Joinville y en esta vida!

Esa noche, pese al notable triunfo, una tiara de piedritas falsas seguía brillando desde Campinas.

Dos días después, a media tarde, llegábamos medio muertos y tan nostálgicos como felices a Montevideo. Fuimos directo a la agencia de publicidad, donde nuestros compañeros escucharon las historias de viaje sin disimular la envidia. Unos diez días después, Daniel y yo tomaríamos un avión de Pluna a San Pablo para extender toda aquella magia al menos un fin de semana más.

—Siguen los tatazos —le dijimos a Federico al anunciarle nuestro viaje.

¿Y después de eso? Federico mantuvo su agencia de publicidad y su pasión por los autos hasta su injusta y temprana muerte, a los 55 años, en 2007. Daniel sigue siendo diseñador gráfico y, sugestivamente, está radicado desde hace décadas en el Estado de Roraima, Brasil. Yo seguí en la publicidad hasta que descubrí el periodismo musical y la abandoné. Volví a Brasil muchísimas veces, pero nunca más arriba de un Grumett Sport color azul tinta.

La primera parte de esta crónica se publicó el miércoles 20 de enero y se puede leer haciendo click aquí.

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Urquiza esq. Abbey Road es el blog musical de Eduardo Rivero en EnPerspectiva.net. Actualiza los miércoles.

Foto: Daniel (izq.) y Federico (der.), compañeros de viaje del autor de esta crónica, junto al Grumett Sport en Blumenau, Santa Catarina, Brasil, ca. 1980. Crédito: Archivo Eduardo Rivero/EnPerspectiva.net.

La entrada <em>Urquiza esq. Abbey Road</em><br>Brasil (segunda parte) se publicó primero en Radiomundo En Perspectiva.

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Por Eduardo Rivero ///

A Federico y Daniel, hermanos de carretera.

Estoy paralizado. Hace días que enfrento la pantalla sin decidirme a escribir una sola línea. ¿Valdrá la pena escribir sobre un viaje en auto que ocurrió hace 36 años? ¿Qué tendrá que ver ese viaje con la música? En realidad tiene mucho que ver. Allí descubrí una buena parte de la música de Brasil que aún hoy me emociona. Tal vez algún lector pueda decir “y a mí qué me importa leer sobre tres pibes devorando kilómetros camino a San Pablo”. Aún así quisiera subirme de nuevo a aquel Grumett Sport modelo 1980, mecánica Chevette, carrocería plástica color azul tinta y techito corredizo, un auto esbelto y sencillo a la vez. Quisiera subirme como tantas veces lo hice en estas décadas en noches de insomio, o para combatir el tedio en salas de espera. ¿Por qué no hacerlo una vez más?

Vuelvo entonces a un pequeño apartamento en Mercedes y Cuareim, donde quedaba una agencia de publicidad en la que trabajábamos siete hombres de la misma edad –algo menos de 30– y a la que dirigía Federico, compañero de primaria e íntimo amigo de la niñez. Vuelvo a estar en el momento preciso en que se abrió la puerta y Federico entró hecho un huracán.

—¡Estoy enamorado! ¿Enamorado, entienden?

Morocho, con sonriente cara de gatuna expresión y un lejano parecido a Paul McCartney, Federico tenía novia “en serio”.

—Me alegro por tu novia —respondió el gordo Jorge, administrador de la agencia.
—No me entendés… en la cola para cobrar los cheques en el Banco de Boston conocí a una brasilera y me enamoré totalmente.

En esa agencia todo era posible.

—¿Qué día es hoy? ¿Martes? Bueno… ¡El jueves me voy a Brasil en auto a verla! ¡Y vos y vos vienen conmigo! —agregó señalándonos a Daniel, el diseñador gráfico, y a mí, redactor de la agencia.

—Pará Federico, pensá —intervino Jorge—. Daniel y Eduardo ya tuvieron su licencia, no pueden irse…
—Yo los autorizo. ¿No soy el dueño?
—Sí, sos, pero … ¿y la plata para el viaje? Falta para pagar los sueldos. Estamos recién a 20 de setiembre y…
—¡Y nada, les hacés un vale y chau! A ver… yo pago toda la nafta. Ustedes dos pongan para la comida y hoteles… ah… y manejo yo solo, ¿ta? —concluyó Federico satisfecho.

Daniel y yo nos miramos con una mezcla de incredulidad y la alegría propia de quien sacó la lotería. Ese sería mi primer viaje al gran país vecino.

El hecho es que ese viernes tras el horario de oficina, los tres abordábamos el flamante Grumett Sport de Federico y poníamos rumbo a Brasil en búsqueda de Tilly, la brasileña, residente en Americana, ciudad del Estado de San Pablo, a unos 200 kilómetros al norte de la capital estadual. La primera parada fue a las puertas de la novia “oficial”, de quien Federico se despidió efusivamente, alegando que se iba de viaje por prescripción médica.

—Le canté mucho estrés —dijo, volviendo ocupar su asiento ante el volante.

Al doblar la esquina, frenó de golpe, se llevó una mano a la cara y gritó:

—¡Me saco la careta! ¡Brasil! A ver, vos, “grandote bobo” —dijo dirigiéndose a Daniel con su pelo negrísimo, su eterna sonrisa, sus pocas palabras y su metro noventa de estatura—. Abrí la guantera y sacá el cassette que hay ahí y ponélo. ¡Y subí el volumen que hay que ir creando ambiente de Brasil!

“Este amor
Me envenena
Mas todo amor
Sempre vale a pena…”

El cassette era Gostoso Veneno de Alcione. Yo no tenía la más mínima idea de quien era. Sucumbí instantáneamente a todo su samba, todo su jazz a la vez, a esa garganta poderosa y de un brasilerismo total. A medianoche llegamos al Chuy con el tanque de nafta casi en cero. El sereno de la única estación Ancap dijo que no podía hacer nada.

—¿Usted sabe quien soy yo? ¡Soy el capitán Federico, del Ejército, en viaje a Brasil!

Era 1980 previo al plebiscito, plena dictadura. El pobre hombre terminó yendo en su destartalada Velosolex a despertar a la propietaria de la estación —no fuera a ser que el Capitán se enojase— y la mujer, en robe de chambre, llenó el tanque.

—Buenas noches capitán —saludó ceremoniosamente cuando volvimos a poner proa a Brasil.

La noche se hizo madrugada y la madrugada día, y llegamos a los accesos a Porto Alegre con el cuerpo molido y el alma fresquita. Por suerte había otro cassette de Alcione, Alerta Geral.

“…Não posso mais alimentar
A esse amor tão louco
Que sufoco!…”

—Qué temazo Sufoco, ¿no? ¡Tilly, ya voy! —gritó Federico.

Comimos de apuro unos snacks y nos tiramos a dormir en el propio auto, en pleno mediodía gaúcho y a metros de la carretera. Apenas una hora después ya rodábamos de nuevo, camino a Florianópolis. De pasada, en un bar de camioneros, habíamos comprado algunos cassettes.

“…Vai manter a tradição
Vai meu bloco tristeza e pé no chão…”

Esta vez me tocó descubrir a otra sambista increíble: Clara Nunes. A medida que nos alejábamos del Uruguay nos sumergíamos en el Brasil profundo y todo cambiaba. Veíamos cada vez más palmeras y bananeros, más y más cabañas de madera y palafitos de colores vivos, más y más pobreza, más y más fábricas y sobre todo cada vez más camiones en la ruta, que no podíamos pasar y nos obligaban a viajar tras ellos durante decenas y decenas de kilómetros viendo curiosas inscripciones religiosas o de amor en sus paragolpes.

Pensar en llegar —sin dormir— a Florianópolis ese mismo día era una locura, pero a esa edad la locura es una opción lógica. Lo mejor de todo era la creciente sensación de hogar dentro de aquel auto azul; la maravilla de sentir la pertenencia a esa tripulación. Clara Nunes seguía con nosotros:

“O mar serenou quando ela pisou na areia
Quem samba na beira do mar é sereia…”

Bien entrada la tarde paramos en Laguna, un precioso balneario, en ese entonces de edificación baja y casas antiguas, de estilo colonial. Paramos en Itapema y compramos más cassettes en una tienda que parecía un chalet tirolés.

Federico, con su experiencia de corredor de rally, era hábil e incansable al volante, pero cuando ya era noche cerrada y Florianópolis se acercaba, sus manos posadas en el volante temblaban de agotamiento. Llegamos a un apart-hotel para zambullirnos en la cama sin fuerzas ni para comentar los entretelones del viaje.

“Lança menina
Lança todo esse perfume
Desbaratina
Não dá pra ficar imune
Ao teu amor
Que tem cheiro
De coisa maluca…”

Lança perfume de Rita Lee, a quien tampoco conocía entonces, estaba en todas partes. Latía en el corazón de Brasil. La escuchamos en la radio, en la tienda de Itapema, en el hall del apart-hotel, y ahora también en el pasacassette del Grumett. Rita había sido cantante de Os Mutantes en los años 60 y ahora era la sensación pop, el costado no sambista de la música de Brasil.

A las seis de la mañana ya estábamos camino a San Pablo donde pensábamos llegar esa noche tras una segura maratón automovilística. Dejamos Santa Catarina tras una breve parada en Blumenau, cruzamos Paraná y encaramos el impresionante camino de sierras entre Curitiba y San Pablo plagado de cruces con los nombres de los camioneros muertos en accidentes y las indicaciones de tránsito al borde de la ruta: “Não ultrapasse sob neblina” y “Fim da terça faixa”.

También con la abundancia de oficiales de la Polícia Rodoviária que nos paraban, siendo extranjeros, inventando infracciones y pidiendo, en realidad, una coima vulgar y silvestre. Federico pagó una y otra vez.

La ruta hipnotizaba con su tedio, sus camiones impasables y el cansancio que se acumulaba y que lograba el imposible de espaciar las bromas hasta hacerlas casi desaparecer. Pero por suerte nunca del todo. Llegando a los accesos a San Pablo, de noche cerrada, cantaba el gran Ivan Lins desde su último disco:

“Somos todos iguais nesta noite
Na frieza de um riso pintado
Na certeza de um sonho acabado
É o circo de novo…”

Solo habíamos parado al mediodía en una maloliente lanchonette a comer “misto quente” y “baurú”. El resto había sido sólo carretera y carretera.

Llegamos medio muertos, tras perdernos en los accesos a la gran metrópolis, a un hotel céntrico, pero no precisamente a dormir sino a cambiarnos para ir a un “sambão”.

Un salón inmenso, decorado en su techo con frutas tropicales, donde bailaban samba enlazadas cientos de parejas y en el escenario un bloco de samba tocaba con ritmo y cadencia demoledores. Flotaba en el ambiente una energía mágica. De inmediato entramos en conversación y baile con tres lindas chicas. Quien me había tocado en suerte tenía en su rostro una pequeña mancha producto de alguna vieja quemadura. Federico la bautizó “La Manchega”. En lo mejor del baile, el rostro de esa chica súbitamente se transfiguró en una mueca de horror.

—¡Brigas! —gritó, haciendo referencia a un lío que no habíamos advertido.

La chica se hizo a un lado y vimos una salvaje pelea entre diez o doce morenitos, con puños, patadas y navajas. Uno de ellos casi cae encima de Federico con una mejilla ensangrentada por un enorme tajo. La puerta del salón quedaba muy lejos, como a seiscientas personas de distancia, y Federico, hombre práctico, gritó:

—¡La ventana!

El salón estaba al nivel de la calle y en un segundo ya andábamos caminando por una ancha avenida, con cantero en el medio ocupado por un partido de fútbol al lado del otro, pese a que ya estaba entrada la madrugada. A pesar de los futbolistas, el clima era de soledad y palpable sensación de peligro. Hasta que un taxi se animó a subirnos. “Ojalá Federico hubiese cobrado su cheque en otro banco”, seguramente pensamos Daniel y yo esa noche. ¿Quién nos había mandado a meternos en aquello?

El próximo miércoles 27 de enero publicaremos la segunda y última parte de esta crónica.

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Urquiza esq. Abbey Road es el blog musical de Eduardo Rivero en EnPerspectiva.net. Actualiza los miércoles.

Foto: El autor junto a Daniel, uno de sus compañeros de viaje, sentados en el capó del Grumett Sport en Itapema, Santa Catarina, Brasil, ca. 1980. Crédito: Archivo Eduardo Rivero/EnPerspectiva.net.

La entrada <em>Urquiza esq. Abbey Road</em><br>Brasil (primera parte) se publicó primero en Radiomundo En Perspectiva.