Por Rosana Malaneschii ///

El frío es un animal bestial. Una sensación poderosa que provoca muchas y distintas cosas. No se sentiría, si no tuviésemos capacidad para ello, o sea, si careciésemos del sentido del tacto. Como todos los sentidos tiene una finalidad: alertar. Hacer que un ser vivo se desplace, hiberne, busque abrigo.

El frío es juguetón. A veces, cuando la noche es gélida y uno está en la cama, felizmente tapado y siente demasiado calor, le gusta jugar a los contrastes. Y, entonces, asoma la nariz o saca el pie para afuera hasta sentirse en una heladera. O darse un baño helado, luego de uno caliente.

El frío es deseado. En pleno verano, no sería la misma el agua si uno no pudiese beberla helada. O al menos, con cubitos de hielo. También las señales del frío en el vaso, esas gotitas que anuncian el sabor crunch de la bebida fría.

El frío es placer. Cuando se camina, se sale a caminar tranquilamente y hay sol y frío y cielo azul, es placer. Entonces, se siente el bullir de la sangre. Esa escena es perfecta si hay un mar o estuario. Si es un mar, las aves deberían graznar, levantar vuelo.

El frío escribe. Es escritor. La pequeña vendedora de fósforos, por ejemplo, es un clásico o el del hombre que muere de frío en la nieve de una calle sucia soñando estar en casa de su hermano, tocando el piano. Porque ese hombre era pianista y sus manos morían tocando y congeladas.

El frío imita al arte y volvió a suceder hace pocos días que un hombre muriera de frío en la calle. Con agravantes, como es sabido y si fuese posible, pero si uno guglea encuentra páginas en internet en las cuales se habla de muerte por frío desde hace muchos años. Por lo tanto, estos tiempos pandemia y cuarentena, no habrían variado esa constante.

El frío es causa de muerte. Supongo que externa. Y tiene corte de género, porque siempre el muerto es un hombre. Y si uno mira a los durmientes callejeros, tan solo ocasionalmente ve mujeres. Tal vez, sea porque el binomio materno-infantil obliga al cuidado. Tal vez, porque, tradicionalmente, la calle no es sitio femenino, entonces la mujer se niega a permanecer en ella.

El frío es un puño y golpea.

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Rosana Malaneschii para el espacio Voces en la cuarentena de En Perspectiva

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Rosana Malaneschii Delgado (Montevideo, 1965) es una escritora,​ socióloga y profesora uruguaya, nacida en Montevideo.

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Foto: Montevideo. Crédito: pxhere.com

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Por Rosana Malaneschii ///

Hay un proverbio chino muy interesante. Dice: Si quieres ser feliz diez años, cásate. Si quieres ser feliz 25 años, toma vino. Si quieres ser feliz toda la vida, cultiva un jardín. Para nosotros es difícil entender la felicidad como una línea de larga duración; entendamos por ella, entonces, un cierto bienestar manifiesto a través de las horas.

Lo prudente, en principio, parecería ser esperar hasta los 80 como si fuesen el infinito y más allá. Entonces, con mucho hecho y toda la vida por delante, uno, una, se dedicaría al jardín. Enteramente. Pero, hoy, el tiempo cuarentena insiste y se puede vivir la vida como si se tuviesen 80 años. Entonces, se va al jardín.

Pero llegar allí, puede ser tarea compleja. Nuestro estilo de vida es el de la abundancia, basta ver un súper para darse cuenta. Frutos y verduras ofrecidos, casi, como si no existiese el tiempo. Y, sin embargo, en jardines no abundamos. Por lo menos, en ciertas zonas.

Hacia los bordes de Montevideo, el paisaje cambia. Aparecen la vereda con pasto, la fragancia estacional, la madreselva en flor o sin flor, los jazmines o la glicina. Aparecen los coquitos del eucalipto, por ejemplo, y las texturas de los distintos troncos. Son parte de lo cotidiano. En otros lugares, no.

En otros lugares, en el cuadrado ocupado por el árbol de la calle, alguien hace un jardín. Y prosperan, por ese acto de fe y alzados desde los plásticos, la planta de la plata, malvones, lazos de amor, cretonas. Es bravo, porque a algunas, como los áloes, por ejemplo, se las van llevando de a poquito. Como si fueran flores. Ahí, en el espacio público invadido, el jardín es mezcla de esperanza y memoria.

Y en otros lugares hay balcones, ventanas, terrazas, azoteas. Un tragaluz, al menos. Un patiecito. Y el jardín es las macetas. Supongamos ese el jardín accesible. No tendrá, seguramente, senderos que se bifurquen. Son simples macetas con mayor o menor grado de alineamiento. Es cierto. Pero si las semillas prenden, si van creciendo en ellas y el sol ayuda, un día, será un vergel.

Ese día, el día de la abundancia colorida y verde, el proverbio chino cobra vigencia. Sea en el Jardín Botánico, sea un rinconcito arrabalero con toldo de estrellas. Puede ser un poco obvio decir por qué, pero lo diré: el cultivo de un jardín es el cultivo de la belleza. Y la belleza da felicidad. Lo hace con o sin pandemia y tengamos o no tengamos 80.

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Rosana Malaneschii para el espacio Voces en la cuarentena de En Perspectiva

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Rosana Malaneschii Delgado (Montevideo, 1965) es una escritora,​ socióloga y profesora uruguaya, nacida en Montevideo.

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Foto: Jardín Japonés en Montevideo. Crédito: Wikimedia Commons.

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Por Rosana Malaneschii ///

Madre es una palabra importante. Una persona importante también, sin dudas. Hay un cambio de estado en toda mujer, cuando tiene hijos y encarna ese símbolo. En ese nuevo estado, es invulnerable porque los hijos así lo creen.

La madre alivia el dolor. Siempre. Cuando Floyd moría asesinado, siendo mayor y huérfano, clamó por la suya. Y, según Al Sharpton, oficiante en sus exequias, ella acudió al llamado y lo consoló diciéndole tu muerte te llevará a un mundo mejor. La madre como ser mágico.

Versos anónimos de la tradición popular americana del sur del siglo XVIII dicen: “murió mi madre, yo estaba ausente, yo ausente estaba, yo no la vi, pero dijo mi padre que en agonía de muerte alzó su mano y me bendijo a mí”, la muestran como un ser magnánimo. Capaz de levantar su mano viendo al hijo ausente en el momento final. La madre llenando vacíos. La madre todo perdona. Así la muestra, también, el tango. Queriendo y perdonando. Tal vez, ni siquiera acusa.

Hay la madre biológica, también. Nutre, protege y enseña, todo ese primer año de vida, cognitivamente, de umbral. Será de ahí el “¡Ay, mamita!” como exclamación en el dolor o la angustia. Una cercanía eterna, grabada a fuego y más allá del recuerdo, se ha de sellar en algún lugar de los cuerpos. Y cuando ese ser, la madre, en la mayor de las traiciones, es quien daña sistemáticamente, también esa memoria se acuña para siempre en el lugar, sea cual sea, de la no memoria y de lo cierto. Llamémoslo cuerpo.

Actualmente, como todo, la madre está en observación. Pues madre es mujer en relación a sus hijos y, en el presente, existen personas de otros géneros cuyo deseo es maternar. Verbo no acuñado por la Academia, pero existente: maternar es dar cuidados de madre. Sigue, como símbolo, en el origen. Se verá cómo lo cambian tiempo, usos y costumbres.

Hoy o en el ayer cercano, en muchas casas está esa madre, la primera, invulnerable, mágica, nutriente, curadora. Y en otras están, también madres, las abuelas, viviendo, como todos, la globalización pandémica. El tiempo cuarentena abrió mamushkas, las acristaló en videoconferencias. El de volverse a encontrar, si no fue, está cerca.

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Rosana Malaneschii para el espacio Voces en la cuarentena de En Perspectiva

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Foto: pxhere.com/

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Por Rosana Malaneschii ///

Un día hice consciente los peligros de la basura, fue viendo la serie Los Soprano. El capo salía de su casa en salto de cama y cargaba bolsas. Tantas. Plásticos llenos de plástico. Como una mamushka accidentada. En ese momento pensé: Pero si todos hacemos eso… Saque usted las conclusiones. Ese día, hace muchísimos, en mi casa dejamos de usar bolsas descartables.

Del plástico, hay de distintos tipos, podría hablarse horas. El año pasado, una muestra en el Banco República lo trajo como basura sacada de las aguas. Según esa muestra, dependiendo de sus posibilidades sirve, en ocasiones, como materia prima. En otras, es algo artístico, bello, una arqueología del hoy, pero futurista. Esa basura plástica ya está instalada, es decir, ya está en el futuro, aunque no hayamos llegado.

La playa Capurro es montevideana y es de las más sucias del mundo. Con mugre variada. Hay de todo. Inclusive buena voluntad, pues una vez al año una brigada la limpia. La basura insiste y tiene la buena cualidad de ser visible. Si así no fuese, no podríamos limpiar, pues hacerlo es cambiar de sitio. Limpiamos al sacar y depositar en otro lado. Como vemos hacer en las veredas: vaciar los bolsillos y los papelitos vuelan.

Como especie dependemos de la vista. Manos limpias o sucias son una cuestión macro. Y quien las tenía macrosucias, debía lavárselas. Pero el mundo, como la luz en un vidrio, se ha polarizado. De golpe, la definición de basura se matiza. Y vuelve con urgencia la suciedad microscópica y nuestras propias y macrolimpias manos pueden enfermarnos. Ya no nos sirve tanto el estado bruto del mundo.

Lo micro nos genera problemas, porque desbarata nuestra visión antropocentrista. ¿Es basura si de allí sale humus? La primera acepción de la palabra basura según el diccionario es suciedad. ¿Es sucio si es biológico? Tal vez, ahora sepamos que, más que mugre, alguna basura es vida, células, bioquímica, posibilidades.

Existen los malos olores, por supuesto, y los detrítivoros, sin duda, pero bien mirados, ¿qué veríamos? Pura biología, capaz. ¿Y en los plásticos? El significado pleno de las cosas se manifiesta en situaciones no comunes. Basura es sacar aquello que molesta: una macrobolsa donde poner nuestras burdas macrocosas. Pero los tiempos pandemia, tiempos no vulgares, nos muestran que la vida no es solo macro. Bien miradas nuestras manos, ¿qué nos muestran?

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Para el espacio Voces en la cuarentena de En Perspectiva

Foto: Basura en la playa de Montevideo. Crédito: Ricardo Antúnez / adhocFOTOS

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Por Rosana Malaneschii ///

El silencio es alguien caminando descalzo por la madrugada. No suena. Donde vivo hay una ráfaga creciente de motores. Continua. En la noche tardía, un camión descarga los contenedores de la basura. Y limpia. Casi nunca hay puntal, entonces, apoyo, para sentirlo. A veces, alguien cuando habla debe callar, porque no se lo oye. El barullo permea las paredes.

Por eso son detestables los semáforos, porque los motores se prenden juntos y el estruendo anula toda otra realidad. Por eso, el volumen de los aparatos es alto de día, porque en la noche el fragor baja. Por eso, cada tanto, uno queda sin escuchar la nada. La propia voz. El murmullo del agua en la caldera.

Todo eso, según creo, se llamaría contaminación acústica. Es uno de las reivindicaciones históricas, por crónicas, de los vecinos de Montevideo. De algunos, al menos. La alegría va por municipios. En el año 2018, la Defensoría de Vecinos y Vecinas de Montevideo atendió 1.053 casos, el 16, 2% estuvieron vinculados a ese tema. Se lo asocia al ámbito laboral y a la vida nocturna. La experiencia señala otras aristas del mismo tema.

Aun así, es posible el hábito y, sin saber cómo, uno se aleja de ruidos invasivos. Queda medio para adentro y no los percibe. Pero, de pronto, súbitamente, estallan un poco más atronadores y lo eliminan a uno de dónde estuviera: libro, pantalla, la propia mente, la ventana. Es complicado estar con uno mismo.

Pero, en estos tiempos hubo silencio. A falta de gente, a falta de autos, a falta de ómnibus. De alguna manera, configura un mundo en otra dimensión. Ayer, por primera vez estando cuarentenada, me despertaron gritos. Solos, en la madrugada. Vecinos. Cantando. Festejaban, seguramente, la venia para vivir la nueva normalidad. Como vemos, no tendría nada de nueva.

El silencio es un estado del mundo. Un momento posible. Un recuerdo. Un pequeño dios griego. Los tiempos pandemia y cuarentena devolvieron, por un minuto, la posibilidad de escucharlo. Es sólido. Denso, a contramano de la velocidad actual. No fluye. Envolvente, se instala y nos habilita un lugar. Un lugar propio. Nos devuelve algo que creíamos perdido: el sabor de la lejanía. Cuando el estruendo lo evapora, también nos elimina. Podría decirse, usando una metáfora de lo digital, que el estruendo da enter y nosotros nos volvemos un Error 404, página no encontrada.

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Para el espacio Voces en la cuarentena de En Perspectiva

Foto: Santiago Mazzarovich / adhocFOTOS

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Por Rosana Malaneschii ///

Una amiga tiene un gato. De todos los suyos, es quien mejor se lleva con el tiempo cuarentena. Cuando ella sale, siempre por temas laborales, él se ataca de estrés. Y se deshace de angustia. Los demás días, es el más feliz del universo. Como el de acá enfrente, jugando a ser equilibrista en el balcón más alto del edificio.

Es otoño y las hojas se confunden con los pájaros. Comensales eternos, pequeñitos pajaritos de suelo, a saltitos comiendo. Prosaicos, aunque bellos. De pronto se ve una hoja temblar, levantar vuelo, llegar al árbol, es uno de ellos. Ilusoria inversión del tiempo.

A veces, por mi ventana, veo pasar algún perro vagabundo. Acá son pocos, pero ya uno solo es un compendio de amargura. Cuán triste es el abandono. Todos los seres caídos en él parten el alma. No sé si alguna vez vio un jardín abandonado. Instala un peso cierto en el corazón. Oscuro. Imagine todos los demás abandonos vistos.

Ayer, un ave rapaz, no sé cuál, se posó en el plátano. ¿Cómo hablar de ese pequeño dinosaurio en mi ventana? Su vuelo al irse es una cita: “Las condiciones del pájaro solitario son cinco. La primera, que se va a lo más alto; la segunda, que no sufre compañía, aunque sea de su naturaleza; la tercera, que pone el pico al aire; la cuarta, que no tiene determinado color; la quinta, que canta suavemente” (San Juan de la Cruz).

Ayer también, otra ventana, la digital, me mostró un guazubirá en la orilla del mar. Sucedió ahora, en el tiempo pandemia del Uruguay. Por su forma de estar, de celebrar ola y agua, parecía joven. ¿Cómo saberlo? Capaz nunca había estado en la costa, pues en ellas siempre estamos los humanos. Los humanos rodeados de silencios.

Como un paisaje de Chernóbil, en este tiempo cuarentena han vuelto algunos animales y transitan nuestros espacios, hoy vacíos. En general, viven en los límites o en lugares ocultos o no tan visitados. Se contrae el ser humano, ellos se expanden. O sea, espacio animal versus humano y un límite entre ambos. Sería un límite porque, según vemos, nuestra presencia limita la suya. Los empujamos, si quedan, a lugares donde no hemos llegado.

Pero también sabemos de una frontera, un espacio de encuentro. A veces, esa vinculación animal-humano tiene, como el gato de mi amiga, forma de mascota. Otras, en esa frontera se comercian, en mayor o menor medida, sus cuerpos. Vimos como en la India devolvían elefantes a su medio natural, porque, ya sin uso al no haber turistas transportables, no hay dinero para alimentarlos.

La frontera animal-humano es, también, zona de peligro. Cuando la relación es con hacinamiento y se agrega la vida silvestre puede ser causa, aunque no única, de mutaciones virales. Ese origen tendría este virus, algunos preexistentes y, quizás, otros aun no venidos. No sé si ha visto un espanto de ojos apilados en jaulas, pero este hacinamiento sucede en algunos mercados. El comercio de vida silvestre; retraída ante nosotros, pero por nosotros perseguida, aumenta el peligro. Como un espejo facetado, los tiempos pandemia y cuarentena nos muestran aciertos y errores de nuestra especie. Somos los únicos que podemos entender.

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Por Rosana Malaneschii ///

Hola, amigos de En Perspectiva, soy Rosana Malaneschii, escritora, quizás alguno de ustedes ya me conozca por mi libro Leyland y por haber ganado el premio Onetti (2017) en la categoría poesía. Hoy quiero hablarles de la memoria.

Qué es memoria, dices, mientras clavas en mi mirada tu mirada azul. ¿Y tú me lo preguntas? Memoria eres tú. Porque la memoria es, inexorablemente, social y existe asociada a eventos colectivos. Tal vez, sea una manera de trascender, de valorizar lo individual: no se nació en cualquier año, por ejemplo, sino en 1930 (Uruguayos campeones de América y el mundo). O no se murió tal otro, sino cuando se pisó la luna.

Por definición, la memoria es compartida, no sola. Por eso, uno pertenece a grupos cuando la comparte. Si uno dejase de estar en grupos, ¿qué pasaría con ella? ¿Qué pasaría con la historia? ¿Qué se puede decir de la memoria en estos tiempos pandemia?

Se vinculará con el actual gobierno, con sus acciones y sus voceros. Será la primera marcha en automóvil de un primero de mayo. Será el año, otro más, tal vez, de solidaridad social en nuestro país. Será el del más atronador y doloroso silencio en la marcha del silencio. Será cuando se supo cuán mal, el Uruguay, trata a los viejos. El año de haber endiosado médicos y médicas. El de un tremendo crack económico.

Y cómo será la memoria familiar. En el 2020 naciste y te vi por Zoom, pues no podíamos encontrarnos. Fue el primer año de cumpleaños por videoconferencia, pues no podíamos encontrarnos. ¿Te acordás? Ese año murió mamá y no pudimos hacer velorio. No podíamos encontrarnos. ¿Qué pasará con la memoria si cesa la realidad carnalmente compartida?

Porque los tiempos pandemia y cuarentena nos han llevado a construir la realidad de manera nueva. Por un lado, la lejana, se construye en un caos de noticias y mensajitos. Se dice esto y lo otro y luego resulta completamente falso. Reaprendimos, capaz, que lo importante de un mensaje es siempre el emisor. Según a quién creamos, tendremos una u otras memorias posibles.

Por otro, la cercana, se construye en nuestro día a día, en nuestro aquí y ahora, o sea, en nuestras casas. Quien viva con otros, elaborará recuerdos conjuntos. Quien vive solo, parecidos a un sueño. Después de haber leído 125 mensajes y visto otros tantos videos, después de haber dudado de todos ellos, cuando llega la noche y uno piensa, piensa en algo, cualquier cosa, de pronto, se pregunta: ¿Pero esto que yo pienso es un recuerdo o es mi imaginación? Perdida la carnalidad del mundo, se pierde la diferencia entre memoria y ensoñación.

Cómo será, entonces, si se pierden los hechos concretos. Acaso, la memoria sea un arma cargada de futuro o sea una hormona o sea un tejer colectivo del tiempo y el espacio. Algo para dar sentido a la pura biología de nuestras vidas o algo para aparentar aprendizaje. Como sea, puede cambiar, por supuesto, si se pierden los encuentros y el mundo se virtualiza.

En la documental, llamada Lo&behold (Herzog, 2016) el tema de conversación final es el futuro. En ese momento, alguien, un científico llamado Lawrence Krauss, dice “es posible que para dentro de unos años, la especie humana solo interactúe con máquinas y nunca haya interacción entre personas. Usted me dirá, ¿pero eso no es horrible? Y yo contestaré: no lo sé, porque no estoy allí”.

Rosana Malaneschii para el espacio Voces en la cuarentena de En Perspectiva.

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Foto: Wikimedia Commons.

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Por Alejandro Bluth ///

Si les gustan los jugadores que la mueven de arco a arco, atiendan también a Ida Vitale, Rosana Malaneschii y Rafael Courtoisie. Hay otros buenos escritores uruguayos, pero estos fabricantes de versos, dos poetisas y un poeta, han ganado premios hace poco tiempo y debe insistirse en la noticia.

Los tres, hace años, cumplen el oficio de rastrear y revelar emociones, son mineros de conmociones íntimas.

La emoción está involucrada en la buena poesía. Los versos expresan las reacciones personales del que escribe ante las cosas del mundo y de la vida. Los lectores ponen todo lo demás. La mirada subjetiva del poeta observa de una manera única. Y el lector se deja llevar al juego de palabras y silencios. Eso genera una pausa: el tiempo se detiene y sentimos…y sentimos que sentimos. Ocurre que esa intimidad es un desafío, como charlar en serio sobre cosas de uno.

Los poetas exploran, iluminan tangibles e intangibles para contarnos nuestro caso, redescubren nuestras cosas. Pueden gambetear o patearte, con palabras. A veces se cuelan en el ángulo o, con frecuencia, erran, como casi todos.

¿En qué nos ayuda su poesía? Un ejemplo:

En la mañana invernal, blancuzca por la helada, atravesás la plaza con las manos en los bolsillos, respirando contra la bufanda. Y ahí, de pronto, está el tipo mugriento, acostado en la vereda, acomodándole al perro un buzo viejo que le puso ayer, porque es bravo pasar la noche inclemente. Así, a media cuadra de la plaza, aprendés del bichicome: todos somos perros en la calle. Sabelo.

Es un instante de sentir, ni más ni menos. Pero algo queda, como el gusto del apio en un caldo. ¿Qué seríamos sin la capacidad de repensar a ese hombre, desnudo de techo y con perro vestido? ¿Qué somos sin conciencia sensible? Somos brutos. Sin ese espejo donde vemos el paisaje que nos toca, somos bestias miedosas. Los versos son buenos cuando las palabras, soldándose, se sacan chispas. Esas chispas nos encienden: resumen lo que sabés que sentías o lo que sentís que sabías. Descubrís que está bien dicho, clarito.

Octavio Paz, un poeta gigante, estampó, por ejemplo, un verso de dos palabras: Ver duele.

Ver duele. ¿Acaso ese verso no indica, conciso y profundo, el precio justo de amar y comprender?

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Ida Vitale, magistral, tiene olfato de gol para la belleza:

“Dame noche las convenidas esperanzas, dame no ya tu paz, dame milagro, dame al fin tu parcela, porción del paraíso, tu azul jardín cerrado, tus pájaros sin canto. Dame, en cuanto cierre los ojos de la cara, tus dos manos de sueño que encaminan y hielan, dame con que encontrarme dame, como una espada, el camino que pasa por el filo del miedo…”.

Lo puso en 1953; ya éramos campeones del mundo.

Rosana Malaneschii, es arquera y ve toda la cancha:

"Habrás alguna vez mirado el cielo
habrás pensado allá
en silencio
todo sigue siendo igual y eterno.
No sería hoy, hoy nada dura,
hoy miro para pensar
tal vez en otro cielo
tal vez si un agujero negro o una enana negra o una mísera miseria o si tan solo pudiera el desencanto ceder paso si el planeta se rindiera y tan solo fuera flor entre
flores de un florero, allí puestas."

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De lo global incierto a una naranja: Rafael Courtoisie, cabeceando:

“…Vibra sutilmente su piel, y debajo de la piel los gajos, y dentro de los gajos el jugo, y disuelto en el jugo un pensamiento bueno, un deseo como de vivir, de gozar, de estar despierto. Sigan tocando: ¿sienten en el interior la presencia extraordinaria, apretada, de las semillas? Una constelación de naves marinas, de embarcaciones diminutas, repletas sus bodegas de mensajes, embarcaciones que están diseñadas para navegar lo profundo de la tierra…”

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Vitale, Malaneschii y Courtoisie buscan y encuentran diamantes de sentir, tarea difícil, como hacer goles de chilena. En el área barrosa de la “cultura”, donde sobran pacos y casales escondidos, hay “Godines” esperando, si ustedes se arriman a la cancha.

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Emitido en el espacio Tiene la palabra de En Perspectiva, jueves 21.06.2018

Sobre el autor
Alejandro Bluth (Montevideo, 1959), es editor, periodista, columnista y docente. Ganador del Premio Iberoamericano de Periodismo Rey de España-Agencia EFE y del Premio Latinoamericano de Prensa Vladimir Herzog. Trabajó en diversas publicaciones: Opinar; Jaque; Punto y Aparte y Revista tres. También fue director de Acción Cultural en la IMM, coordinador de programas sociales como Un niño, un libro e Infancia Patrimonio Nacional. Docente en Ucudal y en Ferrere/CPA Ferrere.

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